izen onenak erretzen ai zaizkit, ta frustratzen nau, baina ixtera noa.
amaiur publikoa suntsitzearen prozesuan pauso berri bat da hau.
ez noa blogetatik, ez kezkatu, beste bat irekiko det, baina ya ez da amaiur gehiago egongo. abisatuko zaituztet nahi badezue, erantzunenbat jartzen badiazue idatzikoizuet blog berritik, ta bestela ba faboritotan ditudanei abisatukoiet ta listo.
batzutan pentsatzet inutila ematetela nere barne sentimenduak azaltzen ondo baitakit inorri eztiola ezer askoik aportatuko nere sentimentuak, desirak eta maitasunak jakiteak, baina baitare eskape bat behar detela sentitzet nere barnean irakiten dagoen guztia ateratzeko, baretzeko, ta seguruenik beste norbaitek desira nazan uzteko (edo norbaitek desira nazan uzteko, ze azken aldian nik desiratzen det baina susmoa det desiratua enaizenarena)
punturik puntuena tokatzen bada ere eta komarik komena, seguru gaizki jarriko nituzkeela. etzaizkit batere ondo ematen gauza hoiek (orain puntua doa ez?) ba tori.
nahiz eta ez dakidan txokotxo honek irakurle finkorik duen (olatzez gain) suposatzen det irakurle gehienak askapen sexualerako borrokan edo sorkuntza kulturalean interesaturik zaudetela, baita ere antikapitalista ez bada behintzat ezkerreko ikuspuntu batetik ikusten duzuela mundua, ta nere planteamentuak konpartitzen badituzue antiautoritarioak izango zarete, ta gehienak euskaldunak.
horregatik ezezagun handi hau ezagutzera eman nahi izan dut, benetako mina dalako, testu interesgarriz josia.
atal ezberdinak ditu:
-herriak
-borroka sozialak
-kultura
-kontrol soziala
-queer maribollo trans
-feminismoak
-ekologia
-ekonomia
gustu guztietarako, beraz, zoritxarrez euskeraz gutxi dute, baina gure esku ere badago hori aldatzea.
konturatuko zarete dexente hartzen dedala hortik gehienbat queer maribollo trans ataletik
larunbatean
bilboko kaleetan zehar nenbilela
txabi ikusi nuen
eta begiak busti zitzaizkidan
txikitatik (bo, nerabezarotik) seinalatua izan denak, jazartua izan denak ta kondizionatua izan denak askotan maritxu naiz baino egin naute esatea zuzenagoa da, maritxua naiz esatean zure eboluzioa hartzen duzulako kontutan, baina maritxu egin naute esatean erresistentzian kokatzen zara, heterosexismoak behin hortik atera ginenok jazartzeko makinaria zure aurrean jarri zuenean erresistitzen jarraitu nahi zenuela ikusi zenuenean jarri zinen bezala.
ni tendentzia heteroak dituen maritxua bezala agertu nintzen nonbait duela denbora bat, uste det hortik zihoazela kontuak, jasandako eraso, humillazio ta bazterketa homofoboa jasan eta gero ezinezkoa zait atzera bueltatu ta dena ezabatzea, ezinezkoa zait identidade maritxuari uko egitea edo sexu askapenaren borroka alde batera uztea, ezinezkoa zaidan bezela homofoboa den heteroaren rola edo homofobia existitzen ez dela dioen jendea bihurtzea. maritxu egin naute bizipenek, askapenek, borrokek eta hitzek, eta horrek ez du atzera bueltarik, soilik bururik gabeko oiloa bezela korrika bazter guztiak aztoratu eta txoko guztiak lumaz betetzea geratzen zaigu, baina kontuz, gure lumek pozoia dute, luma bakoitza heterosexismoaren aurkako pozoidun dardotxo bat da.
erahilak izan diren erresistente guztiengatik, kapitalismoaren aurkako erresistenteek gure borrokaren zilegitasuna ikusteko zailtasunak izanda ere kapitalismoaren aurkako erresistente izaten jarraitzen duten guztiengatik, musuak eta afektua iraultzaileak direla ikasi duten guztiengatik, pasioa ohean, kalean, igogailuan, eskolan, asanbladan, sorkuntzan edo lagunak hezten laguntzen bizi duten guztiengatik.
borrokadabidebakarraborrokadabidebakarraborrokadabidebakarra
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Escrito por Marta Dillon |
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| martes, 08 de abril de 2008 | |
 Brazos bien formados, mirada intensa, un tono de voz que parece nacer del bajo vientre, Valeria Flores –maestra, integrante del grupo activista Fugitivas del Desierto, escritora– no pasa inadvertida. Crítica del feminismo que discrimina a las lesbianas más masculinas y también del progresismo que enarbola la tolerancia, cuenta aquí su experiencia de ponerle cuerpo y sexualidad a la maternal y conservadora figura de la maestra en su práctica cotidiana. ¿Por qué elegir una definición como "potencia tortillera" para imprimirla en una remera?–Porque después de eso, ¿qué te pueden decir? Trolas ya lo usamos para determinadas intervenciones del grupo del que formo parte, Fugitivas del Desierto. En cuanto a las remeras, es impresionante el empoderamiento que eso provoca. Además hay gente a la que no le queda más que reírse.
Pero implica una decisión vital que excede el activismo... –Para mí es una necesidad integrar la vida personal, el activismo y el mundo laboral, que fue el último ámbito donde pude salir del closet. Soy maestra titular, tengo un quinto grado en una escuela del Oeste de la ciudad de Neuquén. ¿Cómo fue la experiencia de contar en el aula que la maestra, por ejemplo, tiene novia?–Los chicos siempre preguntan si la seño está casada o tiene hijos. En la escuela donde empecé este camino lo sabía la directora y algunas compañeras de trabajo, y yo había planteado que la próxima vez que surgiera la pregunta iba a decir la verdad. Porque además de mis materias, Lengua y Ciencias Sociales, yo doy los talleres de sexualidad que son un espacio autónomo que autoriza la Ley Provincial de Salud Reproductiva, pero que el Consejo Provincial de Educación deja librado a la voluntad de las docentes y las escuelas.
Finalmente llegó el momento.–La pregunta surgió en el taller. Las reacciones son distintas según el grado. Con uno, lo que quedó fue un silencio denso que terminó rompiendo el timbre del recreo. En el otro, donde los varones eran menos machistas y las chicas tenían una participación muy activa, dio para charlarlo. Alguno lo asoció con un profesor de computación, una nena me felicitó "por lo que era..." Después vino el fin de semana y no dejé de preguntarme qué iba a pasar el lunes.
¿Y qué pasó? ¿Se acercaron padres o madres?–No, recién cuando hice la reunión para la entrega de boletines vino una mamá y me dijo que no debería haber hablado de "ese problema que usted tiene". Le expliqué que no era un problema sino lo que yo era. También vino una mamá enojada porque decía que confundía a su hija hablando en el taller de travestis, gays o lesbianas, que no era necesario porque ella le enseñaba el respeto, que travestis, gays, lesbianas y chorros hay en todos lados. Tuve que explicar que la identidad sexual no tiene que ver con el delito. Hay que tener paciencia, porque el problema nunca es de los chicos o las chicas sino de los adultos.
Cuando llegaste a la escuela donde estás ahora, todo volvió a empezar.–En realidad siempre empieza todo de nuevo. Por más que vengan hermanos de otros chicos que estuvieron conmigo, se transmiten la información, pero de manera clandestina, asumen el secreto y vuelven a preguntar si estás casada, como si se olvidaran.
¡Cuánta energía hay que desplegar!–La misma que se pone en cada nueva relación. Siempre hay un momento que se piensa si lo decís o no lo decís. Esto del closet no es de una vez y para siempre porque la homosexualidad es la sexualidad secreta por excelencia, siempre hay una parte oculta. Así que llevará energía, pero así me siento más íntegra.
¿Y qué pasa si en el aula te dicen tortillera? –No me ofendo, pero creo que da para conversar entre todos por qué eligen esa palabra que suele usarse como un insulto. ¿Nunca intervinieron otras autoridades escolares?–Cuando me titularizo le planteé a la directora que quería poner a mi pareja como beneficiaria del seguro de vida y como concubina para poder tomarme licencia en caso de que ella se enferme. Le avisé para que no se sorprenda si la llamaban del Consejo Escolar para chequear los datos. Y así fue. Lo del concubinato lo dejaron abierto a la decisión de Salud Escolar. En cuanto al seguro... me dijeron que dejara la planilla en blanco, después que pusiera unión de hecho, después que no, que la pusiera como amiga... Al final el Registro Civil de Neuquén certificó nuestra unión de hecho, aunque no se lo pedimos, pero en el seguro dicen que de todos modos, llegado el caso, mi pareja tendrá que litigar.
Frente a estos hechos aparece con fuerza la falta de derechos.–Para mí un hecho que me obligó a pensar, muy fuerte, fue el fusilamiento de Carlos Fuentealba. Porque le podría haber pasado a cualquiera, de hecho yo estaba en Arroyito ese día. ¿Qué hubiera pasado si la muerta hubiera sido una lesbiana? ¿Mi compañera hubiera tenido el status de viuda? ¿Hubiera tenido ella la palabra autorizada en los actos? ¿Qué hubiera pasado con mi identidad, habría sido algo a silenciar por el gremio? Además es cierto que yo, por hacerme visible como lesbiana, parece que sólo puedo hablar de eso y no como docente. La muerte de Carlos me desestabilizó , me obligó a pensar en la muerte, en la muerte política.
¿Dentro de tu gremio también sentís hostilidad?–El silencio es hostil. Neuquén tiene una larga tradición de agitación política: Zanon, el pueblo mapuche, mi sindicato –ATEN–, Cutral-Có y los cortes de ruta. Pero sigue habiendo un silencio hostil frente a la disidencia sexual y aparece lo políticamente correcto: tratá de no exponerte, no andes diciéndolo... lo escuché del mismo progresismo.
¿Cuánto pesa en ese mandato de silencio que seas maestra?–Hay una fuerte carga sobre la identidad docente, como si fuera igual a lo maternal; y a lo maternal, además, apoyado en cierto nacionalismo, autoritarismo, sobre la figura de una familia heterosexual y hegemónica. Me ha pasado que venga una vez un papá muy amenazante, que nunca había aparecido en ninguna reunión, a decirme que era una enferma, que no tenía que andar diciendo, que el mundo estaba así por gente como yo, drogadictos, sin pudor... la directora estaba adelante y a medida que el tipo se fue calmando dijo que él tenía amigas lesbianas, que iban a las fiestas que hacía en su casa, pero una cosa muy distinta era la maestra de su hijo.
Es un argumento que suele usarse, las disidencias están bien, pero fuera de la escuela...–Pero yo pienso que es interesante activar la figura de la maestra como una trabajadora cultural y política. Y en el tema de la disidencia sexual que desborde también su práctica. Tendría poco sentido que yo dijera que soy lesbiana si después pongo en práctica todos los prejuicios de normalización que se ven dentro de la escuela.
Ser lesbiana, entonces, ¿es más que una identidad sexual?–Para mí es una identidad política. Poder decirlo es poner de manifiesto ese silencio del que hablo y la naturalizació n de una norma que te dice cómo tenés que vivir tu deseo, tu cuerpo, tu placer. Yo me pregunto qué pasaría si una gran cantidad de lesbianas, por ejemplo en la academia, salieran del closet, ¿sería la misma la agenda feminista? ¿Cómo esperamos construir un movimiento lésbico sin lesbianas?
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Tengo 37 años. Nací en Burgos y vivo entre París y Barcelona. Soy filósofa y enseño Teoría del Género en la Universidad de París VIII. Vivimos juntos mi novia, una perra bulldog, un gato y yo. No quiero reproducirme. No creo en la nación ni en Dios. Mi perra se llama Pepa. Tengo 37 años. Nací en Burgos y vivo entre París y Barcelona. Soy filósofa y enseño Teoría del Género en la Universidad de París VIII. Vivimos juntos mi novia, una perra bulldog, un gato y yo. No quiero reproducirme. No creo en la nación ni en Dios. Mi perra se llama Pepa″
¿Es usted hombre o mujer?
Esta pregunta refleja una ansiosa obsesión occidental.
¿Qué obsesión?
La de querer reducir la verdad del sexo a un binomio.
¡Es que hay hombres y hay mujeres...!
Yo dedico mi vida a dinamitar ese binomio. ¡Afirmo la multiplicidad infinita del sexo!
"Hay tantos sexos como personas", dice un amigo mío. ¿Sería eso?
Sí, me gusta. Eso de hombre y mujer son construcciones culturales. Así pues, tampoco hay homosexuales y heterosexuales.
En tal caso, ¿qué hay?
Un transgénero pansexual. En caso de que hubiera que definirse, así me definiría yo.
Pero hay vaginas y penes, hay tetas y testículos, hay estrógeno y testosterona...
Sí. ¿Y?
Que eso no es cultura, ¡es biología!
Esgrimir rasgos anatómicos (o bioquímicos) para fijar identidades sexuales ¡es cultural! Hasta 1868, por ejemplo, no hubo heterosexuales y homosexuales.
¿Ah, no?
Son términos formulados por Kertbeny. Antes había prácticas sexuales varias. Médicos y juristas parcelaron nuestra anatomía igual que los teólogos hacían con la divinidad.
¿Con qué criterios?
Visuales, en principio: el aspecto anatómico discriminaría hombres y mujeres. Y si algún cuerpo no encajaba bien como uno u otra, era un monstruo, una patología.
¿Eso está superado?
Mire a mi amigo Thomas Beatie... Él expresa que esa idea del sexo como binomio es sólo una falsilla, que "el sexo" no existe.
¿Se refiere a ese hombre embarazado?
Ese cuerpo que la vista condicionada definiría hombre de pelo en pecho... con su vistoso embarazo que definiría de mujer.¡Es sólo mi amigo dinamitando el dichoso binomio! Thomas se siente hombre (tomó testosterona y se extirpó los pechos) pero mantuvo órganos reproductores con los que concebir un hijo por inseminación. ¡Es estupendo!
Lo cierto es que Thomas nació mujer.
Nació biomujer. Es biomujer la asignada mujer al nacer. Y es tecnomujer la que se asigna mujer a sí misma, usando técnicas para ello.
Así, Thomas es un tecnohombre...
Sí, con su transcuerpo.
Y mucha ingeniería química mediante.
¡Menos de la que usan cada día millones de mujeres en todo el planeta! La píldora - inventada para reducir la natalidad de los negros en Estados Unidos- es un cóctel químico que construye hoy a la mujer.
¡Liberó la sexualidad de la mujer!
En cierto modo… También inhibe su libido. Lo cierto es que la feminidad, desde la píldora, es una ficción. La píldora ¡finge menstruaciones! La feminidad es hoy una construcción biotecnopolítica: una suplantación hormonal de los 12 a los 50 años. La biomujer es hoy tecnomujer,es ya transexual.
¿Qué dicen las feministas de esto?
No les gusta oírme. Pero les sugiero la reflexión de que la píldora es la sustancia más vendida de toda la historia de la humanidad... y motor de la industria pornográfica. Ha permitido que el sexo genere más capital que la reproducción, ha lubricado nuestro biocapitalismo farmacopornográfico.
¿Bioca... qué?
Estamos en un capitalismo en que los fármacos generan beneficios millonarios mediante la pornografía para el ojo masculino..., que es también otra invención cultural.
¿Y qué ojo tiene usted?
Yo, al estilo drag king,expropio los códigos de la masculinidad, desde los indumentarios (corbata, traje oscuro...) hasta los bioquímicos (testosterona).
¿Toma usted testosterona?
Sí, en forma de gel. Aplicado en la piel, el testogel es absorbido e incorporado al torrente sanguíneo.
¿Con qué efectos?
Siento más fuerza física, más hambre, más libido, más excitación genital, más ganas de caminar, más músculo y menos grasa... Eso sí, tengo que eliminarme el vello. Al verme, la gente se pregunta: "¿Qué es, un tío o una tía?". ¡Generar esa pregunta me interesa!
¿También usted querrá tener hijos?
No me apetece reproducirme. En todo caso, adoptaría a un niño con síndrome de Down.
¿Qué le dicen sus padres, Beatriz?
Han llorado lo suyo... Yo, en Burgos, me hubiese muerto o me habrían encerrado: sobreviví largándome a París. He ido instruyendo a mis padres, van entendiendo cosas... Me interesa. Con mi madre mantengo charlas que enloquecerían a Almodóvar...
¿Le sorprendió la ley española de matrimonio homosexual?
España es medieval y nórdica a la vez. Pero reproduce la convención: yo preferiría abolir el modelo del matrimonio, ya obsoleto.
De niña, en el colegio, ¿a usted le gustaban los niños o las niñas?
Nunca me sentí chica, pero tampoco chico. Tuve ligues con niñas, estaban más disponibles. Me gustaban los juegos de niños, eran más divertidos. A mí, la verdad, me gustaba todo: ¡esa avidez es lo que me caracteriza! Me tildaban de "marimacho", es el precio...
Su sociedad le proponía una identidad.
La sociedad propone unos precipitados de identidad, cada individuo asume uno... y acabas pensando que eso eres tú. Y no.
¿No? Entonces..., ¿qué soy yo?
Es una pregunta ociosa y viciosa: pregúntate mejor qué procesos te han llevado a pensar "yo soy esto".
Siempre ha habido problemas con el orgullo. Y no me refiero a ese pecado, capital para los católicos, que también llaman soberbia y que su iglesia despacha alegremente recurriendo a altas dosis de humildad. Me refiero a que, desde que yo recuerde, siempre ha habido problemas con el orgullo LGTB.
Si estoy equivocado, que levante la mano quien haya estado alguna vez charlando relajadamente y, después de salir el tema por casualidad, no haya notado un pequeño parpadeo en los ojos de algún interlocutor cercano, una breve tos nerviosa, un removerse en el asiento que se asemeja a una minipimer batiendo -con nada de amor pero sí con mucho frenesí- claras de huevo a punto de nieve. Lo malo del asunto es que si tus reflejos están bajo mínimos, acabas escuchando la coletilla: “eso de orgullo…”, que tan claramente me recuerda al restallido del látigo de la Inquisición (o Congregación para la Doctrina de la Fe, que así dicho queda más mono y evita que mi frágil memoria pueda sumar dos y dos).
Sin comerlo ni beberlo, la velada más prometedora corre peligro de irse al garete y de concluir como el rosario de la aurora… de no ser por tu experiencia en tragar bilis y pudrirte por dentro, que logra salvar la situación mediante el uso de tus dotes diplomáticas LGTB, que ríete tú del protocolo de la corte de los Austrias o del encaje de bolillos, como quien dice. Es curioso lo de la diplomacia, ese arte que consiste en no llamar a las cosas por su nombre y en el que, desgraciadamente, llevamos unos cuantos siglos de ventaja al personal sacando matrícula de honor para más inri. A la fuerza ahorcan, que diría alguno o alguna… bueno, vale: y queman y lapidan y más cosas tremendas por el estilo.
El problema de tragar tanta bilis -aparte de poder acabar en el quirófano con una hernia de hiato- es que tu nivel personal de aguante empieza a saturarse. Y aprovechando que el Pisuerga pasa por Valladolid, ya que sale el tema del “orgullo ése”, repentinamente se vuelve hablar de la nueva ley del matrimonio; que si además de ser lesbianas, trans, bi, gais, o cualquiera de sus variantes, ahora además somos guais, vivimos “en un país de fábula…” (que decía la canción) y vamos a ser felices y comer perdices por los siglos de los siglos. Y cuando tu nivel personal de podredumbre está a punto de rebosar, otro te sale con aquello tan rancio de “llevar la banderita” y de que “a nadie le importa un pimiento lo que haga cada uno en la intimidad de su casa”.
Tratando de que tu sistema nervioso no entre en DEFCON 1, intentas tranquilizarte en el ambiente. Craso error. Un escalofrío te recorre la médula cuando escuchas que Fulanito no quiere saber nada de Menganito no porque tenga una belleza picassiana, no porque ni siquiera sepa hacer la ‘o’ del orgullo con un canuto, no porque sea un canalla redomado; simplemente porque… tiene pluma, “se le nota”. Y claro, todo tiene un límite.
Así que, volviendo al orgullo LGTB y a esa velada que creías haber salvado, lo que quizás en otra oportunidad se hubiese solucionado con un discreto ninguneo, con un comedido bloqueo auditivo e incluso con un churrigueresco efecto de estilo tal que Parafraseando a la inconmensurable Gloria Gaynor: “Soy lo que soy, y lo que soy no requiere justificación”, una vez sobrepasados todos los límites de aguante imaginables tu voz deja de ser tu voz… ¡qué digo! Tú mismo te conviertes en un torrente de rabia, mala baba y palabrería zafias que ya hubiese querido el Vesubio, ya, haber podido vomitar en su día sobre Pompeya. La diferencia es que, en vez de tener a tus pies una gloriosa villa romana, tienes enfrente a una serie de personas, incautas y confiadas ellas, que no sabían que habían sido llamadas a contemplar el inusual pero subyugante fenómeno natural que supone la explosión de ira LGTB en su máximo esplendor (y que me perdonen mis amigos y amigas ortodoxos sobre la carga de identidad que supone esta última frase).
En definitiva, como no soy quién para hablar en nombre de nadie más que en el mío propio, transcribo lo que han producido años de bilis tragada, almacenada y podrida; todo lo que durante años de mal llamadas buenas maneras les ha servido a los homófobos de escudo de protección para que no hayan tenido nunca que enfrentarse ni a las consecuencias de sus palabras ni de sus actos. Y comoquiera que, a fin de cuentas, son tan cobardes que serían incapaces de enfrentarse a una respuesta de tal calibre (sólo hicieron lo que hicieron sabiéndose respaldados por todo un entorno y una sociedad igual de homofóba que ellos) les dedico las siguientes líneas con mucho frenesí y con mucho amor, a mí mismo, claro.
Me ahorro, eso sí, una serie de insultos intercalados en el discurso y que vosotros no tenéis por qué aguantar, aunque a uno le sirvan para hacer una limpieza general de su karma, como si Mary Poppins acudiese al rescate y te ayudara a ordenar tu habitación con un poco de azúcar.
“¿Orgullo? Sí. Con todas las letras. Orgullo es lo que siento por estar aquí hoy. Vivito y coleando. Incluso con pluma si lo requiere el caso. O con ella siempre, mira tú por dónde, que quizás os toque más la moral. A pesar de todos los que hicisteis de mí la broma fácil y el chiste del éxito seguro. Porque, aunque os repatee y os reconcoma los higadillos, he sobrevivido. Sí, ¿por qué no decirlo? Soy un superviviente.
Un niño que perdió la inocencia el día en que se convirtió en el mariquita de la clase, aunque no supiera a qué os referíais; al que enviaron al psicólogo porque no se relacionaba con sus compañeros que le insultaban día sí y día también; al que enterrasteis e hicisteis madurar a marchas forzadas sin ni siquiera proponéroslo.
Un adolescente obligado a sobreexplotar su sistema nervioso, a tener ocho ojos, a estar siempre alerta, a no bajar la guardia; obligado no ya a reprimir sus impulsos sexuales y sus sentimientos, sino a desconectarse de ellos para intentar no sufrir más, aunque sólo provocase lo contrario; obligado a construirse una coraza, a aparentar ser como los que más odiaba; un niño que podía haber tenido una adolescencia gloriosa, pero que por miedo decidió mimetizarse con el paisaje, perder brillo y volverse gris, invisible para que nadie se metiese con él.
Un adolescente que, sin darse cuenta, os siguió el juego y cayó en vuestra trampa de creer que no se merecía nada, de creer que tendría que ganárselo todo a pulso; condenado a estar solo porque pensaba que no existía nadie como él, porque nunca vio en la calle a alguien que pudiese tomar como referente. Un adolescente, en suma, que tuvo que desmontarse y volverse a montar sin la seguridad que daba tener el plano de instrucciones Lego que todos parecíais llevar bajo el brazo; siempre con el temor a dejarse en el camino alguna pieza o a acabar mal construido.
Un veinteañero al amparo de nuevos amigos que entraron en su vida como un viento fresco que oreaba habitaciones mal ventiladas, que salió del armario como pudo, que tuvo que lidiar con una familia que le recriminaba de repente su falta de sinceridad pero que debía dar gracias al destino porque no le pusieran de patitas en la calle. Al que le arrebatasteis la posibilidad de expresar su cariño en público (no creo que deba recordaros que vosotros habéis sido incapaces de guardar esa intimidad que tanto me pedíais) y que, cuando pudo hacerlo, tuvo que enfrentarse a fantasmas que él mismo se había creado.
Un veinteañero con una nueva conciencia política, que asistía a manifestaciones del 28J de apenas un par de miles de personas, que se indignaba y discutía hasta el amanecer cuando veía a gais y lesbianas con una homofobia tan interiorizada que ni ellos mismos eran conscientes de la misma. Un veinteañero que acudió a una boda en familia y que se dio cuenta al llegar que era el único con pareja que tuvo que ir solo, aunque tuviese novio desde hacía años e incluso hubiesen comprado una casa juntos.
Un treintañero que aprendió a vivir en pareja y que creyó que lo había conseguido; que tuvo que hacer frente a una separación; que tuvo que detener su vida tres años pues su ex-novio le embarcó en un proceso legal lleno de amenazas por el asqueroso dinero; que gracias a vuestros valores, esos de los que tan orgullosos estáis y que nunca habéis creído ni querido que fuesen de nadie más, se creyó el cuento de que ser la chacha del otro 24 horas al día supondría compensar su menor renta económica; y que en vez de sacar toda su bilis acumulada, intentó seguir adelante, como si no hubiera pasado nada, intentado olvidar siete años de su vida. A fin de cuentas, durante años le habíais enseñado a obrar de esa forma.
Sin embargo, se acabó el sentir lástima por uno mismo, sentimiento que os habéis empeñado en alentar. Ahora por fin todo es distinto. Nunca es tarde si la dicha es buena. Y mi dicha es mi orgullo. Y mi orgullo, vuestra derrota. Pero ¡ojo!, no un orgullo de un solo día; un orgullo diario, de siete días a la semana y 365 días al año.
Porque me lanzasteis a un campo de batalla sin yo quererlo y los años me han enseñado a luchar en vuestro terreno y con vuestras armas. Porque ahora que vais de buen rollito demócrata, no me sale de la entrepierna seguiros en vuestro discurso de “ahora sí que somos iguales porque te dejamos”; porque lo de “todos a una” me recuerda demasiado al todavía reciente “una grande y libre”, con esa equivocada idea de unidad que lo que busca nuevamente es tenerme adiestrado y asintiendo con la cabeza vuestras peregrinas ideas que responden a estúpidos estereotipos y que quién sabe cuándo volverán a cambiar; porque, obligado durante años a sentirme diferente, ahora no sé si soy gay, homosexual, marica, invertido, pecador, sodomita, una manzana, una pera o incluso un plátano revenido. Lo que sí tengo muy claro es que no soy como vosotros. Gracias, pero no.
Porque habéis logrado que saque mi mala baba y que os deje la cara mucho peor que si os hubiese lamido Scooby Doo durante dos horas seguidas. Porque ya no tengo nada que perder y sí todo por ganar. Porque veinticinco años después de oírlo por primera vez, seguís contando el mismo chiste del jabón en las duchas del gimnasio, no sé si por falta de ideas o movidos por inconfesables deseos y, chicos, ya cansa; porque esto y otras cosas más hacen que os mimeticéis con el paisaje y que carezcáis de la más mínima importancia; porque ahora sé que me lo merezco todo y que, si no lo tengo, no es porque no me haya esforzado lo suficiente, sino porque vosotros estáis empeñados en no dármelo.
En definitiva, y mirándolo en perspectiva, parecéis niños que siguen sin aceptar pulpo como animal de compañía y que parecen estar dispuestos a llevarse el tablero de juego a las primeras de cambio… Por favor, ¡hacedme el favor de madurar!”
Saludos
Carrington
http://www.dosmanzanas.com/index.php/archives/5378#comment-259542
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detalletxo batzuk etzaizkit gustatu baina testua sekulakoa da.
aspalditik deitu dit atentzioa jendeak kirol batzuk ta bereziki futbola ikusteko duen moduak. gaur nere etxean futbola ikusten zeuden, ta egoera analizatzen egon naiz. aita ixilik, interesarekin ikusten, normalean gustyoko du futbola ta espainiako selekzioaren partidak ikusten ere aurkitu det (ta ez da oso espainiazalea). ama ere hor zebilen, amaren motibazio bakarra errealak irabaztea zen, bazekien elkarrizketetan ager daitekeen gaia zela, baina ezin esan daiteke futbola interesatzen zaionik.
bueno, partida aurrera joan ahala tentsioa igotzen joan da, ta iritsi da puntu bat ama "que manzanillos" ta holako gauzak esaten hasi dela. nik ez ditut futbolariak defendatu behar, ez naute pagatzen ez ezer, baina ez det jasaten jendeak arinkeriaz botatzea gauzak berdin "que manzanillos", "puto gobierno", "zer moduz zaude?" bestearen erantzuna entzun nahi ez dezunean edo "pnv español" ez datorrenean ezertara.
que manzanillos esaten badezu behintzat gai izan zaitezela zu egiten duna egiteko, puto gobierno esaten badezu argumentatu, alternatibak planteatu, argi gera dadila zergatik dan "puto gobierno". zer moduz zaude? galdetzen badezu izan dadila interesagatik, ta ez kunplitzeagatik, izan dadila benetan nahi dezulako jakin, ta ez bestean "ondo, ta zu? " erantzun ta realizatuagoa sentitzeko. ta pnv español esaten badezu izan dadila zentzuz eta pentsatuta esaten den zerbait ta ez talde bat deskalifikatzeko modu merke bat. "pnvk dio genero biolentzia emakumeen erruagatik ematen dela, jipoituak izatea merezi dutelako askotan" bati "pnv español" esatea adibidez inkoherentzia agerikoegia da.
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